CHRYSANTHÈMES

Quand l'automne assombrit le sommeil des tombeaux,
Sous l'abri des cyprès, dont les branches gémissent,
Les chrysanthèmes flous, sur les tertres, fleurissent
Pour verser leur beauté à nos champs de repos.
D'un étrange parfum, plus étranges berceaux,
Les chrysanthèmes sont la fleur des sacrifices;
La vie est pour un jour enclose en leurs calices;
Et, d'être fugitifs, ils sont encor plus beaux !
Quoique tout l'arc-en-ciel étale ses richesses
Dans leur gamme infinie, ils ont l'aspect lassé
De ceux qui vont mourir : tout, en eux, est tristesse.
Dès que les premiers froids sur sa tige ont passé,
La fleur d'automne égrène, en frissonnant, ses charmes,
Et ses pétales las tombent comme des larmes !

JEHAN YPSILON.