La crue de la Seine

LES INGENIEURS

Allons, bon! la Seine monte
Et va sortir de son lit:
Et tous les ans c'est ainsi,
Du Point-du-Jour à Bercy,
Quand on compte
Que c'est fini, A
h! bien oui,
Ça recommence !...

Oui, voilà bien notre chance,
Quand le Midi,
A grands cris,
Se plaint de la sécheresse,
Il faut que la pluie ici
Tombe à verse,
Et n'ait de cesse
Que la Seine n'ait dé-
Bordé !...
Sans compter
Que la Marne, à Chalifert,
S'enfle, prolifère :
Qu'y faire ?...
En vérité, en vérité,
Toutes ces rivières
Exagèrent!

En attendant que la Seine,
Lasse de faire des siennes,
Revienne
A de meilleurs sentiments,
En attendant que finisse
L'absurde débordement,
Nous irons donc, simplement,
Passer quelques jours à Nice.

LES RIVERAINS

Allons, bon! ça recommence,
La Seine à nouveau s'avance,
Et monte à l'assaut des quais :
C'est gai!
On nous dit que c'est la vie,
Que nous devons, riverains,
Toujours calmes et sereins,
Nous armer d'un triple airain
De sage philosophie ;
Que si cela nous ennuie,
Si notre cœur
Trop léger
Redoute quelque danger,
Nous n'avons qu'à déménager,
Et à nous en aller loger
Sur les hauteurs
Du Sacré-Cœur...

Ce n'est pas la mer à boire!
Pas besoin de tant d'histoire :
Reprenons dans notre armoire
L'habit de scaphandrier,
Avec lequel, l'an dernier,
Nous descendions au cellier.
Depuis le temps que ça dure,
Comment nous en excuser,
Sur
De telles conjonctures,
Nous devrions, à coup sûr,
Etre et nous montrer blasés!

Et pourtant quand, à la nage,
Il nous faut nous élancer
Pour tâcher
A repêcher
Nos ustensiles de ménage;
Quand nos meubles, nos tableaux,
Notre piano,
Sont dans l'eau,
L'aveu nous en coûte, et l'on n'ose
Témoigner que l'on est si fou
De s'émouvoir pour une cause,
Une cause de rien du tout;
Mais c'est vrai, c'est plus fort que nous,
Ça nous fait encore quelque chose!...

LE ZOUAVE

Allons, bon! l'eau déjà haute
Saute
De mes bottes
A ma culotte,
A ma culotte de zouave
Qu'elle a pris
Comme baril;
Déjà, déjà mon nombril
Ne se sent plus à l'abri;
L'eau me brave,
Et, sans entraves, S
i l'on n'y met le holà,
Montera
Petit à petit jusqu'à
Ma chechia

De zouave du Pont de l'Alma:
J'en bave!...
Mais au fond
C'est sans raison
Que je sacre et que je jure;
Cette crue est une cure :
En faction
Sur mon pont,

Pour quoi il serait normal
Que l'on me donnât le nom
De zouave pontifical,
Bain local,
Et douche ou pluie, Je fais, dans des conditions
Exceptionnelles d'économie,
Chaque année une saison,
Disons D'hydrothérapie.

LE CHRONIQUEUR

Allons, bon!
Voilà que l'eau se retire :
Il me restait à placer,
Qui dataient de l'an passé,
Quelques fins
Traits de satire,
De quoi s'amuser et rire,
Calembours, mots de la fin,
Et nouvelles à la main T
rès drôles, et pas connues...
Ce sera pour l'an prochain,
Et pour la prochaine crue.

FRANC-NOHAIN.